este silencio está mojado
de perfumes

se desliza

como un árbol al viento

desgajado por la luz

Posadas, la húmeda...

Es hábil para seducirme
cuando exaspero mi razón al pie de sus sudores

Me persigue

está mintiéndome sus mitos
mientras me ilusiona con orillas
que no existen...

Desbarranca sus fantasmas ante mis ojos...
y le creo.
Me amordaza de avenidas
para callarme sus vergüenzas

Me defiendo...
maniatada hasta los huesos
con sus hierbas

Pero actúa sus otoños increíbles
y me puede...

Me complica.

Yo soy una excusa que sostiene
la coartada entre su belleza y la miseria...

Posadas, la húmeda,
me calla y me evidencia

boato

No es bueno beberme
el arrebato perdido
de los indefensos
que recuestan sus corazones
en el boato de mi alma

No es bueno
porque me embriaga

Y así voy
la perdida que emborracha
unas palabras
un poco turbias

bastante húmedas
y mucho menos claras

dejándolas caer
indebida, indiscreta
descuidada

en el rellano
de unos poemas
que me miran

insatisfechos de esta filiación
que los delata

yo

Alguna noche saldré a cabalgar el asfalto

vestida de heroicidades y solitaria

de historial escaso

de vida... no tanto

Brotaré frente a tu puerta

empuñando mi reloj y una hora desapropiada

Sobornaré al vecindario y al paisaje

seré una voz del viento, una sombra de la luna

seré un pecado...

Entraré por una hendija

con una delgadez existencial y sin suspiros

Seré tu casa

Sólida bajo tus cuadros, penderán de mí las lámparas

Me dormirás sin frío

dibujaré un deshorario en cada pared

para que te olvides

Me tendrás de desayuno, de baño

de toalla

Me llevarás sobre tu piel y no seré un perfume

ni un recuerdo

Me vestirás y no seré un abrigo

Tu rostro tendrá mis gestos, pero solo frente al espejo

Haremos la misma sombra

y hasta firmaremos del mismo modo...

Pero un demasiado día

de esos excesos, de esos que en la calle

reciben el nombre de radiantes

golpearán a tu puerta

abriremos

y te entregarán este poema

que no escribiste
-o sí escribiste-

y lo habré firmado

yo

Arde

Arde
este silencio
mi eclipsada noción
de la palabra
Arde
mi verborrágica intención
de re-narrarme
fabularme
encastillarme letra a letra
sobre infinitas naipes literarias

Arde la gruta épica
por donde se disparan mis excusas cotidianas

El mundo arde en mi garganta
en prisión
a mandíbula cerrada

Y arden más aún
-hasta las lágrimas-
mis dedos de carbón y lanzallamas

dos

Dos en arrecifes
dos en un tugurio

Dos frente a un melón
de mediatarde
apelmazada de perfume y de semilla
dos
trenzando el qué sé yo
de nuestras vidas

Detalle

Doblemente breve

un detalle

una rispidez visual

ella es una palabra olvidada

en un poema que no debería existir